Por Lizandro Samuel

Hace 20 años, una selección francesa multirracial unió a su pueblo solo para unos momentos puntuales: para celebrar victorias. El combinado galo ganó la Copa del Mundo que se organizó en su país, sumó la primera estrella a su camiseta y nos asomó al siglo XXI. Un crack de ascendencia armenia patentó una jugada llamada la ruleta de Marsella, en honor a su ciudad natal. Zinedine Zidane fue un símbolo tanto del buen juego como de la imperante globalización.

El fútbol, entonces, evolucionó más rápido que la sociedad. En las calles francesas el racismo daba bofetadas a los descendientes de inmigrantes y a los habitantes de las barriadas, pero dentro de las canchas todos se arrimaban a los talentos que provenían de familias formadas en los márgenes. Cuatro años después de Francia 1998, un partido racista logró postular un candidato a las elecciones presidenciales. Ese mismo año, Zidane marcó un golazo de volea que le dio al Real Madrid su novena Liga de Campeones.

Desde entonces, el fútbol francés no para de evolucionar. Aunque sus métodos no parecen tan a la vanguardia como los de España y Alemania, las academias formativas y el proceso de captación de talento a lo largo y ancho del país lo convirtieron en un grande de Europa. Y en un símbolo de los tiempos que vivimos: 17 de los 23 jugadores de la selección actual son descendientes de familias africanas.

Samuel Umtiti, central formado bajo los cánones modernos, marcó el gol que puso a Francia en su tercera final en 20 años. Umtiti nació en Camerún, pero es exponente de una escuela francesa que cada vez pare mejores centrales.

Fue precisamente un defensor, Lilian Thuram, quien hace 20 años firmó el doblete ante Croacia que llevó a su selección a la final del Mundial. Fueron los únicos dos goles que marcó con Francia en sus 142 partidos internacionales.

Los que gustan de ver señales en todos lados vibran de emoción. El gol de Umtiti llegó luego de que Varene hiciese lo propio en cuartos de final y de que Pavard marcara el tanto decisivo en octavos. La última vez que tres defensores franceses marcaron en un Mundial fue en el 98. Lo hicieron Lizarazu, Blanc y Thuram.

En el fútbol hay más sorprendidos que sorpresas: los que mejor se preparan, los que tienen más talento y están mejor formados suelen imponerse. Francia llegó a Rusia 2018 con ganas de hacer valer las papeletas que la nombraban como una selección de peligro. Pero había un problema: 23 jugadores no hacen un equipo. Un equipo lo hacen 23 compromisos.

Uno de los combinados con más talento mostraba grietas en su manera de jugar. Didier Deschamps, el técnico, se adaptó no a cómo podría jugar si dispusiese de más tiempo, sino a cómo podía competir en el presente. Logró un compromiso tal entre sus dirigidos, que hasta Pogba, torpe para defender, se replegó hasta la primera línea de su equipo para contener los ataques belgas.

La selección se armó desde una dupla de centrales que solo resulta inferior a la de Piqué y Ramos, en España; y a la de Boateng y Hummels, en Alemania. Pero ya sabemos cómo le fue a estos últimos dos duetos.

Desde la decisión de fortalecer el área propia, Francia ha competido cediendo el balón y organizándose, cuando lo recupera, alrededor de un maduro Griezmann. Eso en determinados contextos. En otros se encomienda a la potencia de su nuevo baluarte: Mbappé, el futuro que ya es presente y que, como no podía ser de otra forma, nació en 1998: con el aura de campeón que envolvía a Francia.

Tras cada partido, la cohesión ha aumentado. Y tanta unión, así como tanta mezcla –en un país en el que, como dice Martín Caparrós, los migrantes no llegan al siete por ciento: hay diez veces más en la selección que en el país–, solo trae a la mente las escenas de 20 años atrás. Cuando Thuram los metió en la final. Él, nacido en Guadalupe, ha sido uno de los principales voceros políticos y sociales del fútbol francés. Un fútbol que ha evolucionado mucho desde que lograra su primer título Mundial. Después del 15 de julio, sabremos si esta vez la sociedad avanzó al mismo ritmo.

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Por Lizandro Samuel

La vida cada tanto plantea situaciones que me superan. En eso se parece al fútbol. Para vivir con mayor tranquilidad, asumí que hay (muchas) cosas fuera de mi comprensión. Querer saberlo y entenderlo todo es una ambición que coquetea con la arrogancia: si la duda se nos escapa, dejaríamos de ser humanos para convertirnos en Dioses.

Como latinoamericano que soy y enamorado de literatura, fantaseé con lo lindo que sería ver una Copa pintada de Celeste. No solo porque el azul es mi color favorito, sino porque la crónica tendría algo de épico si los muchachos de Oscar Washington Tabárez ganaban el Mundial y devolvían a Uruguay al trono que perdió en una época en la que no había televisores.

Pertenezco a una generación para la que los uruguayos en el fútbol eran piezas de museo antes que peligros presentes. Esto cambió en los últimos diez años. Los jugadores talentosos que siempre salían empezaron a ser guiados por un Maestro que llevó al fútbol charrúa al siglo XXI.

Ver todo lo que ha hecho Tabárez era sentarse a ponderar el argumento de una película de Hollywood. Pero Francia tenía otra historia que contar: la de los europeos que reeditan título 20 años después de su primera –y hasta ahora única– estrella. Aunque más que contar, los franceses querían jugar. A falta de un equipo de escritores, bueno fue uno de futbolistas. No habían pasado ni 20 minutos y lo que debía ser el relato de la épica charrúa se convirtió en un monólogo francés.

Hasta ese momento, el título de esta columna iba a ser El fútbol no entiende de sentimentalismos. No solo porque quiso que el histórico Muslera cometiera un blooper que más que hachárselo a él habría que reprochárselo a las fábricas de balones, sino porque prefirió un análisis que homenajeara a la lógica y no a un éxito taquillero.

Cavani no volverá de su lesión para alzar en hombros a un Maestro Tabárez curado de sus dolencias por la Diosa de la Victoria. Godín, una de las figuras de Rusia 2018, no subirá a recoger un merecido Balón de Oro que, a diferencia de hace cuatro años, premiará al fútbol y no al marketing. Y no veremos en el día de la final a Forlán aplaudiendo en el estadio con rostro de abuelo satisfecho, mientras de fondo suena Gaucho power con una participación especial de Diego Lugano en uno de los coros.

Los franceses, tan buenos, tan talentosos, tan racionales, nos quitaron la posibilidad de escribir el mejor de los guiones. Y en el fondo me contenté. Si el fútbol es como la vida, quería decir entonces que el mundo no era un lugar en el que las fantasías se hacían realidad solo con cerrar los ojos. La Justicia era justa: el que más recursos tenía, el que mejor trabajaba y el que mejor jugaba, era el que avanzaba de ronda.

Pero entonces llegó el partido entre Bélgica y Brasil.

La religión es una de las primeras formas de violencia a las que nos someten. Nadie te pregunta si quieres creer en algo, o te explica las ventajas o desventajas de creer en otras cosas, te imponen un modelo del mundo y se ofenden si creces para decidir que prefieres otro.

Yo tenía diez años cuando asistí a catecismo. Un día, confundido, le pregunté a la facilitadora cómo era posible que solo Adán y Eva se hubiesen dedicado a poblar el mundo. La pobre chica, desnudada por mi curiosidad, solo atinó a decir que el planeta se lleno de adansitos y evitas. Entonces, pregunté cómo era el asunto del incesto. Si solo había una mujer y su marido más los hijos de ambos, la lógica decía que no solo el marido sino también los hijos tuvieron que haberse acostado con ella, ¿no?

Yo no sé para qué le sirvió a la pobre chica su educación religiosa, pero sin duda no fue para despertar el pensamiento lógico. La muchacha titubeó, cambió de tema y yo asumí que más nunca perdería mi tiempo yendo a esas cosas.

Aunque De Bruyne, Hazard y Fellaini tuvieron un gran partido, las figuras de la victoria belga fueron Courtois y un caprichoso Dios que bien podría mentarse Azar. Bélgica, que planteó un partido solvente en las transiciones ofensivas, padeció durante 90 minutos un asedio llamado Brasil.

Tan impresionantes como algunos jugadores belgas fueron las incontables ocasiones de gol brasileñas no concretadas por cracks que acostumbran llenar de proezas los noticieros. El rectángulo de juego fue un lugar donde unos señores vestidos de amarillo estaban tan acostumbrados a hacer lo imposible que no pudieron hacer lo posible y quedaron eliminados ante un equipo que filmó una maravillosa película, antes que un ensayo bien sustentado.

Si tras la victoria francesa sentí el sosiego del que sabe que el que juega bien gana, con la victoria belga me entró el temor de ser tan bueno como Brasil solo para quedar eliminado ante otro que rezó mucho.

Durante la adolescencia el balón fue un refugio lógico de todas las inquietudes que me acosaban. Manuel Vázquez Montalabán escribió una vez que el fútbol es una religión en busca de un Dios. En el Olimpo el trono superior será ocupado por Lionel Messi, el mismo que perdió tres finales seguidas. Si ese es el destino del más grande de los Dioses, ¿de qué sirve la religión para explicar los caprichos de la pelota?

Humildad tiene que ver con asumir nuestras limitaciones. Ya yo superé buena parte de mis crisis existencialistas: hay cosas que no entiendo y no entenderé. El mundo funciona de forma más o menos razonable aun con mi ignorancia. El adolescente que quería usar el fútbol para evadir las crisis cotidianas devino adulto que repite el cliché de Sócrates: yo solo sé que no sé nada.

Y si me torno arrogante, siempre habrá una Bélgica que me ponga los pies en la tierra.

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Por Lizandro Samuel

Nada empezó bien en este último ciclo. Pero nunca antes hubo tanta esperanza. No solo porque se crea que querer es poder, sino porque se asumió que el destino no podía ser tan malévolo: con tres finales consecutivas perdidas, en algún momento debía llegar el premio, ¿no? El entorno se malacostumbró a buscar culpas a fuera y a creer que la victoria depende de algún poder divino. Si hubiesen mirado para adentro, se habrían dado cuenta de que son niños mancos que quieren agarrar estrellas.

Los jugadores, tipos que han madurado en la derrota, sí estaban muy claros de lo empinado del camino que lleva a la gloria. Empinado por no decir imposible. Pero ellos también creían: muchos están acostumbrados a vencer a la lógica. Además, en su plantilla estaba la leyenda más grande de este juego. Lionel Andrés Messi es un genio que cayó en el campo más fértil para que su talento germinara y que ha construido su historia alrededor de otros genios.

Todo para que el motor que hace latir a su corazón se encontrara a miles de kilómetros de distancia, en su Argentina natal: ese país que tanto extraña, que tanto ama y que tantas veces lo ha obligado a poner los pies sobre la tierra. Leyenda y mito se enfrentan en una nación que, como atinó a escribir Leila Guerriero, en unas cuantas décadas podría olvidar que fue grande. Porque, en fútbol, ya no lo es. Ni aunque lo repita hasta el cansancio el mito más soberbio de su historia, ese gordo de mirada loca que se sienta en cada palco a rememorar el éxito de su vida y su fracaso personal: Diego Armando Maradona vivió años tan alucinantes como futbolista, que todo lo que ha venido después es un patético epílogo que bien podría titularse El curioso caso del hombre que destruye con la boca lo que logró con los pies.

Los que peor fracasan en la vida son los que jamás pueden despegar su memoria de un triunfo. Pero Messi, la leyenda que el pueblo confronta contra el mito, bien podría decir que al menos otros quedaron obsesiones por una victoria mientras que su historia en Mundiales parece marcada por varias derrotas. La cara larga de Lio es la de un hombre que se llevó al máximo, que rompió sus límites y que al parecer sigue teniendo expectativas más altas que todos los imposibles que ha logrado y que logra día a día.

Es que hay que ser sincero: ese anodino humano casi autista, que hace de la vida fuera de la cancha un lugar para tomar siestas y jugar PlayStation, es tan matemáticamente perfecto cuando se calza los tacos que ni un comité dirigido por Guardiola, Cruyff, Galeano, Fontanarrosa y Camus lo hubiese diseñado tan –en apariencia– invencible. En apariencia. Pues aunque con la Albiceleste tampoco lo puedan frenar, sí pueden detener a sus compañeros. La vida ha querido que Messi sea pura literatura y que se siga hablando de lo que pudo haber sido durante épocas. Pues, si se revisa con ojo clínico y estudiado toda la historia del fútbol, si se analiza con las distinciones adecuadas, si se pondera solo lo que sucede dentro de la cancha y se limpia la visión de esa película de mitos y fantasmas, solo un necio podría decir que Lionel Andrés Messi no es el genio más grande que ha visto el fútbol: el mejor jugador de la historia.

Pero como este juego-deporte coquetea con el arte, a efectos sociales lo que más importa es cómo la narrativa nos hace sentir, cómo la percibimos. Y es ahí donde la figura de Messi vive en una pelea a la que podría estar condenado: la realidad de la leyenda versus la fantasía del mito. A Maradona le bastaron un mes, mucho carisma y cuatro o cinco temporadas buenas para que un pueblo construyera una religión alrededor de su opulencia.

A Messi ni 12 años dominando el fútbol mundial, coincidiendo con varios de los mejores jugadores de la historia de sus países, siendo la punta de lanza del mejor equipo de la historia y haciendo sus exhibiciones en el torneo de más nivel del mundo –que es la Champions, no el Mundial– le basta para encontrar la totalidad del afecto del pueblo que ama. Así es la vida: un territorio de historias incompletas. Francia dominó a una Argentina que ya debería entender que el alma no basta para ganar partidos. Yo vi el juego en una pastelería. Un cocinero gordo de dientes torcidos alabó la preparación de los galos y la coordinación que mostraban sobre la cancha.

Él no ha hecho cursos de entrenadores, ni vive de estudiar el fútbol, pero lo obvio es obvio para casi todos. Al final, volvió a su cocina con una sonrisa socarrona y manoteando el aire, cuando la cámara enfocó a Messi. “Un jugador no hace un equipo”, se limitó a decir.

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Por Lizandro Samuel

Podía haber sido un bar, pero en realidad era una pastelería. Todos estábamos expectantes viendo el penal que se había pitado a favor de Senegal pero que ahora era revisado por el ya famoso VAR. “Es que no fue nada”, dijo un moreno flaco. “Nah, eso no es penal: lo van a anular”, insistió otro, que engullía una trufa de chocolate. El árbitro los escuchó: rectificó la decisión y Colombia se salvó de lo que muy probablemente hubiese significado un gol senegalés. Al final, los cafeteros ganaron el partido, 0-1.

La columna tecnológica: Fútbol y ciencia es un cuento de Roberto Fontanarrosa, en el que el rosarino relata cómo en un partido se estrena una nueva forma de arbitraje: desde una torre, equipada con más de treinta pantallas con tomas distintas, un juez controla el devenir del cotejo. La idea, dice el narrador, es que con esto acaben las largas polémicas y sesiones de reclamo dentro de las canchas: cuando un afectado insista en que el árbitro y la tecnología se equivocan, las dos pantallas gigantes de dentro del estadio reproducirán la acción al detalle para acabar con las dudas.

No solo no hubo debates en la pastelería, sino que tampoco los hubo sobre la cancha. El fútbol ha sido considerado durante años un deporte de pillos. Uno de los pocos contextos donde engañar a la autoridad es bien visto. Los suizos que pagan sus impuestos a tiempo fingen que recibieron una patada dentro del área rival para conseguir un penal, y sus compañeros les festejan la mentira. El fútbol no inventó la artimaña, solo la normalizó: acaba con la hipocresía que reina en tantas sociedades, partiendo de aquél viejo dicho de la prestidigitación: la mano –la caída, el pie– es más rápida que el ojo.

Pero cuando el árbitro –un tipo estudiado, preparado, que se sabe las reglas mejor que cualquiera de nosotros– ve en una pantalla, desde diferentes ángulos y en cámara lenta, lo que sucedió se pierde todo el derecho a reclamar, se diluye cualquier engaño: lo que el colegiado decide es y no se diga más.

Son tantos los periodistas, entrenadores, futbolistas y hasta directivos que han construido su carrera alrededor de la polémica. Tantos los que tapan sus incapacidades con horas y horas de despotricar contra decisiones arbitrales. Tantos los goleadores que se benefician de penales inexistentes. Ahora todos los que vivimos del fútbol estamos obligados a mejorar: ya no se le puede echar la culpa al otro. O no, al menos, al error humano del árbitro.

Resulta sospechoso que la FIFA haya puesto tantos peros para ayudar a los vilipendiados jueces. El espray se tardó en universalizarse: esa espuma que ahora se rocía para marcar desde dónde se debe cobrar una falta y dónde se debe ubicar la barrera. Recuerdo tantos partidos, pero tantos partidos, en los que el cobrador ponía la pelota donde le daba la gana y la barrera irremediablemente se adelantaba. A mí, de chico, me enseñaron mis entrenadores a dar pasitos hacia adelante cuando formase la barrera. Hoy día eso es imposible: todos se dan cuenta si borras la espuma rociada sobre el piso.

Luego fue el Goal-line technology, ese chip que avisa al reloj del árbitro si la pelota traspasó la línea de gol. Y así, de repente, los bares se quedaron sin la posibilidad de debatir si un gol fue o no. Los programas de TV, resignados, tuvieron que empezar a buscar contenido verdadero para rellenar sus dos horas al aire. Se acabaron los goles fantasmas y con ellos una rara forma de injusticia. En el Colombia vs Japón, el portero nipón detuvo el disparo de Quintero dentro del arco, sacó el balón y luego dijo que no, que no había sido gol. Todos lo vimos con desdén: hoy día no hay forma de engañar a los colegiados con esas cosas. Los vivos o se hacen más sofisticados o tendrán que dedicarse a una ardua labor: ser mejores futbolistas.

El VAR, espero, llegó para quedarse. Es raro pensar en los hubiese. A Alemania la dejó fuera del Mundial una decisión corroborada por el video, mientras que una situación similar metió a España en octavos. Y el destino de portugueses e iraníes cambió hasta tres veces en 90 minutos: las tres veces que el colegiado decidió recurrir al VAR.

Es obvio lo que pocos se atreven a decir: si un comité de árbitros revisase al detalle todos los partidos de la historia del fútbol, es probable que el 70% de los campeones serían distintos.

Pero pasado pisado. Hay que poner el reloj en cero y hacer una marca en la línea de tiempo. Hasta ahora, la historia del fútbol se dividía en dos eras: Antes de la regla del offside y Después del offside. Habrá que agregar una nueva: Después del VAR.

Quizá llegó el momento de civilizarnos: de que el fútbol deje de ser el deporte de los bárbaros y empiece enseñorearse como el rugby, un juego en el que árbitros y jugadores llevan micrófonos para que todos –por TV– escuchen lo que dicen. Si eso no es transparencia, díganme qué es.

Los bares se calmarán, los “periodistas” tendrán que volver a hablar del peinado de los jugadores y los reclamos bajarán su intensidad. También, supongo, será cada vez más difícil recurrir al amaño de partidos. Quizá no en lo concerniente a jugadores y entrenadores, pero sin duda sí en lo que respecta a los árbitros: ya no existirá la excusa de “es que no lo vi”. A veces me pongo mal pensado y sospecho que por eso hay directivos que se oponen con tanta fuerza al VAR. Luego recuerdo cómo termina el cuento de Fontanarrosa: un par de misiles destruyen la torre y con ella al árbitro que estaba dentro. Todos intuyen que el acto terrorista es obra de un equipo “perjudicado” por la justicia del video. “Ellos también han progresado mucho”, dice, entonces, el propulsor del novedoso sistema.

Releo el cuento y siento escalofrío: temo que ellos también hayan progresado mucho.

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Por Lizandro Samuel

La lógica dice que los sudamericanos no deberíamos ser tan buenos en nada y, sin embargo, destacamos en muchas cosas. Nuestros países viven sumergidos en problemas que van desde la violencia hasta la corrupción. Los conflictos se repiten como ingredientes de la misma receta del caos, pero en diferentes proporciones, en cada país. No es de extrañar, entonces, que el fútbol ocupe un lugar tan importante dentro de nuestras pasiones: para los marginados, el deporte es una forma de revancha.

Uruguay es un animal que cuando das por muerto, abre los ojos y te muerde con la furia de la que solo es capaz una fiera herida en su orgullo. Lo hace, a veces, de forma literal: pregúntenle a Luis Suárez. Mientras muchas potencias presumen jugadores livianos hechos para el regate y la fantasía, Uruguay pone adelante a un flaco –Cavani– y un dientón –Suárez– que se hicieron famosos a punta de hacer lo único que podían teniendo en cuenta las condiciones en las que crecieron: luchar.

Cuando todos esperábamos una Uruguay, que ahora tiene jugadores de mejor pie, capaz de asentarse en campo contrario con pelota dominada, la Celeste más que nunca honra la canción de Cuarteto de Nos, Gaucho power, y se muestra en Rusia como un orgulloso aborigen que prensa sus músculos. Las fieras quieren devorarse el Mundial. Y van por buen camino.

Despedida a la altura

Paolo Guerrero remató de primera y, acto seguido, la cámara enfocó al DT, Gareca, que se levantaba con los puños arriba y un grito de gol que se escapaba de lo más hondo de su boca. Es probable que todos los amantes del buen fútbol hiciésemos algún gesto similar. La justicia opera con mecanismos extraños: quiso que fuera en el último partido, en el que ya no se jugaba más que el honor, cuando los peruanos al fin hundieran la pelota en la red mediante dos símbolos. El primero fue André Carrillo, uno de los más insistentes ante Dinamarca y Francia. Si driblara menos y pasara más el balón, fuese un jugador más letal. Con frecuencia, sus regates llenan las retinas pero no las redes: se mueve en un punto medio entre el exhibicionista y el jugador. Pero eso no impide que sea una de las armas más peligrosa de los equipos que lo alinean. El animador de partidos empezó a driblar frente a Dinamarca y por fin logró finalizar la jugada dos partidos después, ante Australia. Todos nos contentamos.

El segundo gol, ya se dijo, fue de Paolo Guerrero: la figura y alma de esta selección. Para otro capítulo quedará averiguar a fondo qué sucedió realmente con el tema del doping y su suspensión. En lo que ahora nos concierne, toca decir que le permitieron jugar el Mundial pero con el peor de los castigos: manteniéndolo inhabilitado el tiempo suficiente para que la furia indígena de su talento cosmopolita se adormeciera en la tranquilidad de un peruano más que sueña. Y no de uno que puede.

Por todo esto, su gol apareció en el horizonte como una forma de justicia divina: el mito de Paolo no podía acabar sin registro de goles en los Mundiales. Una de las selecciones que mejor ha jugado en Rusia 2018, se despidió con la contundencia de los que no ganan pero hacen historia: quedando eliminado en la fase de grupos con la elegancia suficiente para que se le recuerde más que a muchos octavo finalistas.

El mundo aplaude de pie.

Hubo una vez

Hubo una vez un jovencito de dientes afilados, pollina corta y piernas inagotables, que vivía barriéndosele hasta al árbitro. Ese jovencito jugó su primer Mundial en el 2006, cuando Messi aún tenía cara de pibe, Ayala era un líder imposible de contrariar y Riquelme una leyenda enigmática. Quienes lo vimos entendimos algo: daba tantas patadas como posibilidades tenía de bañarse de gloria. A ese Mundial llegó como titular luego de presentarse en River –y Corinthians– y en la Copa América de 2004. Supuse que si seguía desarrollándose la cinta de capitán y el récord de más apariciones con la selección serían suyos.

Javier Mascherano no solo se convirtió en una autentica leyenda, sino que nos llevó a cuestionarnos cómo alguien que ha ganado casi todos los títulos que podía ganar también ha perdido cinco finales con su selección. El dato es tan absurdo como la realidad sudamericana: Mascherano es, al mismo tiempo, el jugador de este combinado que más títulos ha ganado con la Albiceleste: dos medallas de oro olímpicas.

Tan contradictoria es la Argentina, que en la época en la que sus delanteros han brillado en todo el mundo –Saviola, Crespo, Tévez, Agüero, Higuaín, Messi y varios más– la figura de los últimos doce años es un volante central aguerrido que, en el Barcelona, Pep Guardiola tuvo que reconvertir en defensor central para que pudiera seguirse barriendo en la élite. A Javier Macherano le decían el Jefecito y luego de una década nadie duda de que es El Jefe.

Por eso duele que sus piernas no sean las de antes. Su partido ante Nigeria no solo fue malo, sino peligroso. Si fue titular en toda la fase de grupos, se debió más al orgullo de su corazón que a la claridad de sus pies. Nunca dejará de entregarse al máximo: aunque sabe jugar y mucho, los que hablan de huevos o bolas tienen en él a un exponente de cómo dejar hasta la última gota de sangre sobre el césped. Lástima que con eso no se ganen partidos: su timing futbolístico ya no es el de alguien que compite en la élite.

Messi marcó un golazo frente a Nigeria tras un pase precioso de Banega, un mediocampista como los que ya no hay en Argentina. Nigeria empató y, sobre el final, un gol de Marco Rojo metió a la Albiceleste en octavos de final y nos recordó que el Papa es argentino. Aunque la selección de Sampaoli siguió mostrando puntos débiles, también supo unirse alrededor de un objetivo en común y enfrentarse a Nigeria, a sí misma, a la industria periodística, a los hinchas, a su cultura, a su autoengaño, a sus mentiras, recuerdos, nostalgias y fantasías. A todo eso y más.

Sorprende que tantas cosas quepan en una cancha.

Messi y Mascherano se abrazaron por un largo rato al finalizar el encuentro. El Jefe le susurró algo al genio. Las miradas eran de satisfacción. Hubo una época en la que Lio era un pibe que prometía gloria y Javier un muchacho con el que todos se sentían seguros. Hoy Messi es el mejor de la historia y Mascherano transmite nostalgia e inseguridad: como un anciano que recuerda su juventud mientras corre tras sueños inasibles. Ambos quieren lo mismo y, dentro de sus muchas diferencias, una característica los une: ese orgullo sudamericano que nos hace, contra todo análisis lógico, alcanzar éxitos en la vida que parecieran destinados a quienes nacen en sociedades donde nadie se mata por un partido de fútbol.

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Por Lizandro Samuel

Eso de sentir afinidad por el más chico me parece equivalente al periodista que ve en el niño hambriento su posibilidad de ganarse un premio. El triunfo posee mucho sex appeal: la derrota ajena solo suele captar la atención bajo el velado interés de lograr un triunfo moral. Sentir exagerada afinidad por las calamidades del otro sirve para reivindicar la moral propia ante nuestros semejantes. Que en un Mundial equivale a apoyar a los menos mediáticos solo para sentirse original o creer que se desafía al status quo.

Lo mío no tiene nada que ver con eso. En Rusia 2018 mi corazón, desdeñoso y escéptico del partidismo, se encuentra ganado a la causa de dos selecciones. Hay algo de hechizo en el relato de ambas y el músculo que me mantiene con vida me hace vibrar cuando leo sobre ambos combinados. Creo que fue Juan Villoro quien alguna vez aseguró que el fútbol mejora por escrito.

I

A estas alturas Islandia solo significa una sorpresa para la vanidad argentina o para los futbolísticamente incultos. Quien ha estado algo pendiente del fútbol en los últimos cuatro años, sabe que el país de 330.000 habitantes es el consentido de los aficionados mundiales.

Cuando casi el 10% de la población se trasladó a Francia para ver a la selección hacer historia en la Eurocopa, entendimos que estábamos ante el más civilizado de los fenómenos de masas. Cuesta imaginar que una proporción similar de hinchas de cualquier país pueda movilizarse de esa manera sin causar ningún lío. Los islandeses solo dieron de qué hablar porque llamó la atención que más que conciudadanos parecían ser familia. Y no en sentido figurado: un viejo dicho asegura que en Islandia todos son primos.

No hay nada chico en los gigantescos logros de esta selección. Tampoco, el aire de gesta aislada con el que Bolivia clasificó a un Mundial, Venezuela fue cuarta en una Copa América y Grecia ganó una Eurocopa. En Islandia las razones del éxito radican en un planificado camino que llevó al país de poco más de 100 futbolistas profesionales a poner a temblar a las estrellas del continente, mientras sus aficionados los aplauden no con devoción religiosa sino con el afecto del vecino que te vio crecer.

A eso suman un plan de juego que es una oda al compromiso y la solidaridad. Ninguna delantera del mundo –y ni siquiera un tal Lionel Messi– hace tiritar a unos vikingos que vienen de un país que pasa tres cuartas partes del año en invierno. Bien lo dijo Eidur Gudjohnsen, acaso el mejor jugador de la historia de Islandia, en una entrevista hecha en España: “Aquí con quince grados decís: ¡qué rasca! Y vengo yo y me quito la camiseta”.

Pero lo que en realidad me tiene fascinado de Islandia es que en todo el país no existen ni mosquitos ni hormigas. No es broma. Yo vivo en el Caribe e imaginarme vivir sin esas plagas me sumerge en fantasías celestiales. Imagínense, el mundo del fútbol profesional vive plagado de insectos voladores que desangran lo más bonito del juego. La industria periodística, el fanatismo y el marketing tienen enfermo de chikungunya a la vocación infantil con la que se empiezan a patear balones y a la disciplinada entrega con la que adultos dedican su vida al estudio y practica de su pasión.

En Islandia eso no pareciera existir. Es que también se benefician de la ausencia de avaros representantes, delincuentes del crimen organizado vestidos de barristas, jugadores y entrenadores con más ambición de fama que de gloria, y directivos que buscan prestigio en el único sitio en el que dar patadas es bien visto. Todas las anteriores, diferentes especies de hormigas expertas en expropiar los frutos del sudor ajeno.

En un planeta en el que los flashes podrían dejarnos ciegos, la selección de Islandia nos recuerda que es mejor disfrutar como vikingos antes que quemarse como estrellas.

II

Si en Islandia el Mundial tiene el atractivo de lo novedoso; en Perú, tiene el de la nostalgia.

En algún momento, ese país que salta a la cancha casi con orgullo indígena extravió su sendero tal como lo hicieron todos los combinados de Conmebol. Entre los males que padecemos los latinos, que van desde la violencia hasta la corrupción, Perú dañó su brújula futbolística y parecía un cangrejo que solo sabía caminar hacia atrás.

Aunque me duela decirlo, en este caso sí pareciera brillar con tristeza la luz de la hazaña puntual. No se ve un proyecto futbolístico en Perú como país fútbol. Esta clasificación se explica más bien desde el talento que corre por la sangre de una generación decidida a honrar a sus ancestros; las botas de un guerrero indígena devenido cosmopolita super star, al que mentan Paolo Guerrero; y las actualizadas ideas de un Tigre argentino llamado Gareca que como jugador anotó el gol que dejó a Perú sin clasificar a México 86, solo para 36 años después vestirse de héroe y ser el DT que la vuelve a llevar a la máxima instancia del fútbol.

Mientras que para Islandia el concepto de trabajo en equipo tiene que ver con reorganizar la estructura deportiva para lograr beneficios colectivos, en Perú –como buenos latinos– la gente no solo se volcó a apoyar con hiperbólica pasión a su combinado, sino que armó toda una Operación Kiwi. El chofer que llevó a la selección de Nueva Zelanda del aeropuerto al hotel el día antes del partido del repechaje demoró el viaje hora y media más de lo habitual. La noche que pasó el combinado oceánico en el selecto barrio de Miraflores estuvo marcada por los estallidos de decenas de fuegos artificiales que no dejaron dormir a ningún miraflorino, pero tampoco a ningún neozelandés. Y, por si fuera poco, el día del encuentro, la Fuerza Armada peruana decidió hacer maniobras especiales alrededor del hotel donde se alojaba la selección visitante con estruendosos aviones capaces de alarmar hasta a una pereza. Lo más divertido es que la hora del operativo, casualmente, coincidió con la hora de la siesta de los jugadores.

Las artimañas sudamericanas no explican el éxito de Perú: solo le dan color folklórico. Dentro de la cancha, los dirigidos por Gareca son una de las pocas selecciones del mundo que aplica los principios del juego de posición, ese cuyo máximo exponente fue el Barcelona de Guardiola. Sin jugadores de la talla de, por ejemplo, España, Perú hilvana pases con la precisión del artesano que se dispuso a subyugar al rival. Con esa paciencia, claridad y precisión, realizó ante Dinamarca una de las mayores exhibiciones de toda la primera jornada del Mundial. A tan pragmático preciosismo, solo le faltó el azaroso gol. Y la contundencia de los campeones: hubo un penal fallado y exceso de ansiedad en los metros finales.

Perú tiene ganado mi corazón por su forma de jugar. A mí me interesa la trascendencia y que todo triunfo tenga una dimensión importante en la historia de cada quien. Islandia juega con la sobriedad del escritor que construye la novela que leerán las generaciones posteriores. Perú lo hace con la rebeldía del genio que desafía la mediocridad que amenaza con destruir un continente alguna vez famoso por el fútbol de alto nivel. A ambos entrego mi promiscuo corazón. Y sé que no hay forma de que me lo rompan: ganen o pierdan, ver a ambas selecciones en Rusia 2018 ya alegra mi experiencia mundialista.

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Por Lizandro Samuel

Se me antoja que el Mundial, el evento social más grande del planeta, es como una boda. Dos personas salen suficientes veces para regodearse en el placer de extrañarse. Luego viven juntas para descubrir que ser turista y residente no se parece en nada. Cuando todo apunta a que la lógica se impondrá, doblan la apuesta: se casan. Un prefecto pasa entonces a imponer la ley de un Estado sobre una pareja que ignora cuánto desconoce uno del otro y que probablemente dedicará su vida a ampliar esa brecha.

Los ritos satánicos, la palería y las ceremonias de canibalismo se celebran con disciplinada solemnidad. Acaso porque lo perturbador merece ceremonias a la altura, las mejores bodas se planifican con meses de antelación e incluyen ensayos. Cuando se camina a la horca en público lo mejor es asegurarse que la cuerda no fallará en el último minuto.

Relatos salvajes, película argentina de Damián Szifrón, finaliza con la historia de una boda. Romina y Ariel festejan su unión en medio de todos los excesos de los que puede ser capaz el país que creó una religión que celebra la Navidad el día del cumpleaños de su máximo D10s: Diego Armando Maradona. En medio de ese derroche de alegría artificial, la pareja va descubriendo las sombras de su alma cuando se alejan de los reflectores. Romina se tropieza con un subtexto en su historia de amor, pero lo más escandaloso es que comienza a leerse a sí misma entrelíneas. Ariel pasa de crear sorpresa a ser el sorprendido, descubre que la mejor virtud de la vida es asimismo lo que significa su peor violencia: ser dinámica de lo impensado.

Que una pareja camine del amor al odio más rápido que lo que les toma consumar el matrimonio no tiene nada de nuevo, lo interesante es que lo haga cuando el salón de fiesta sigue abierto y las luces encendidas; es decir, frente a los invitados. Tal como cuando Maradona dio positivo por doping en el Mundial de Estados Unidos 1994.

Escribió Junnot Díaz: “Al éxito le encanta tener testigos, pero el fracaso no puede vivir sin ellos”.

Rusia 2018 es el primer Mundial que se jugará después del FIFA Gate, aquél escándalo de corrupción que nos obligó a afrontar lo que ya sabíamos: en el fútbol profesional la honestidad es tan escasa como en los parlamentos. Que semejante alboroto se armara en el siglo XXI no fue casualidad: la era del Internet hace del exhibicionismo un modo de vida. La miseria en la que cayeron gigantescos magnates del balón no se observó con ánimo de justicia, sino con la actitud del voyeur que no puede apartar la vista del Trending Topic.

Con tantos reflectores encendidos y un mundo hiperconectado, mantener algo en secreto en tan difícil como no sentir morbo hacia el escándalo del momento. Salvo, claro está, que todos prefiramos guardar las apariencias: en los matrimonios de clase alta, la vergüenza por el fracaso es mayor que la tristeza de vivir con un corazón roto.

Que el mundo del fútbol está podrido lo sabemos. Y lo asumimos con la naturalidad con la que los pueblos latinoamericanos enfrentamos la corrupción de nuestros gobernantes. Pero lo peor es que quienes podemos acercar nuestra nariz a las entrañas, nos confrontamos a una realidad más escabrosa: los niveles y las formas de podredumbre pueden llegar a ser casi insospechados para la mayoría de las personas.

Ni siquiera la prostitución esconde tantos misterios.

Corrupción, dopaje, amaño de partidos –a través de árbitros, a través de jugadores, a través de entrenadores–, reventa de entradas, narcotráfico, maromas políticas maquilladas con encuentros amistosos, prostitución infantil, trata de blanca y un etcétera más pesado que un matrimonio impuesto, son parte del cóctel diario que circula tras reflectores mientras millones nos emborrachamos con un gol de chilena.

El Mundial no es el torneo de más nivel futbolístico y hace tiempo que es imposible que lo sea. Con jugadores tan cansados y entrenadores que carecen de tiempo para trabajar, la pelota jamás rodará de forma tan impresionante como lo hace en la Champions. Ni habrá tantas innovaciones tácticas y metodológicas como se pueden estudiar cada fin de semana en España, Alemania e Inglaterra. Pero no hay evento que capte más la atención que una Copa del Mundo: el momento en el que quienes han visto cinco partidos en los últimos cuatro años se dan el tupé de engolar la voz cual expertos. Durante un mes, el fútbol le interesa hasta a quien en realidad no le interesa.

Al igual que en la bodas, tanta pompa y tanto platillo resulta sospechoso. Tantos invitados tan poco relacionados con la pareja resulta extraño. ¿Pero quién quiere perderse el bufé, los licores y la posibilidad de bailar hasta el amanecer con una muchacha a la que el exceso de emoción agarró desprevenida? Las bodas son rituales que ocultan mucho y significan bastante. Sin ellas, el matrimonio carecería de la pasión necesaria para seguir en pie y de las excusas suficientes para desmoronarse. No son ni las culpables ni las responsables de todo lo que la pareja pretende maquillar, y en ocasiones son escenario de genuinas manifestaciones de afecto y de gestos de asombrosa generosidad. Como el gol que se marca en el último minuto con la zurda del niño que renunció a su infancia y a su adolescencia para hacerse hombre.

Las bodas y los Mundiales tienen algo en común: podrían exacerbar culpas, pero es que también sirven para festejar que pese a tanto desastre aún somos capaces de bailar.

Algún día, como en las relaciones, la burbuja explotará y muchos se dirán indignados por el entretelón de lo que de un modo u otro fueron participes. Mientras tanto, optaré por practicar mi deporte favorito: pensar en balones como quien piensa el mundo. U ocuparme por entender cómo funciona la vida después del fútbol.

Bienvenidos a esta columna.

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Por Lizandro Samuel

El fútbol es aburrido. Yo sé, yo sé: no se alebresten. Respiren, por favor. Entiendo que es un contrasentido que quien vive del fútbol y escribirá sobre Rusia 2018 haga tal afirmación. Pero déjenme ser preciso: no es aburrido, me aburre. Al menos, en su sentido más comercial, cuando hablamos de esa industria que mueve cientos de miles de millones de dólares cada día y que llega a la gente a través de la pervertida maquinaria del periodismo más sensacionalista.

Después de diez años, cualquier espectador regular comprende que siempre habrá un nuevo crack, cada tanto se romperá el récord de fichajes, que el equipo que hoy domina mañana será dominado y luego volverá a dominar. Así hasta el infinito. Es un círculo de hechos en el que los rostros van variando y no tanto las situaciones, a las que cada vez uno les da menos importancia: si el Mundial lo gana España, Alemania o Brasil, en el fondo, nuestra vida no se verá muy alterada. No, al menos, la de la mayoría de nosotros.

¿Qué hago, entonces, contando no los días sino los segundos para que suene el pitazo inicial de Rusia 2018?

A estas alturas solo hay dos cosas que me interesan. La primera, el juego de fútbol: las complejidades que ocurren dentro de una cancha. Me importa más eso que el marcador. El cómo por encima del qué. Quizá porque tengo debilidad por el conocimiento, quizá porque me encanta comprender la construcción de los procesos en la vida.

Y la segunda cosa que me interesa es, acaso, la más importante: el fútbol como medio de expresión social. Las historias, los grandes relatos y dramas de la vida escenificados por esa suerte de héroes griegos contemporáneos que son los jugadores. Cada relato, cada anécdota, habla del pueblo que la origina, muestra rasgos culturales y me enseña a vivir.

Por eso, mi pasión, antes que la del fútbol, es en realidad la del conocimiento y la vida. Y en ambas, pocas cosas como un balón resultan tan esclarecedoras. No en balde, Eduardo Sacheri escribió: “Hay quienes sostienen que el fútbol no tiene nada que ver con la vida del hombre, con sus cosas más esenciales; desconozco cuánto sabe esa gente de la vida, pero de algo estoy seguro: no saben nada de fútbol”.

Nos leemos en el Mundial.

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Le dicen el pistolero, y es que realmente es como el dicho; “donde pone el ojo, pone la bala”, en este caso los balones, siendo su destino final las piolas de los arcos rivales. Actualmente es uno de los mejores “9” del fútbol mundial. Es uruguayo, actual máximo goleador de su Selección. Y si con todas esas pistas no sabes de quién hablo, pues te lo revelo: es Luis Suárez.

En este momento juega con el FC Barcelona, donde ya ganó todo lo que se puede ganar en el club español: Liga, Copa del Rey, Súper Copa de España, Liga de Campeones, Súper Copa de Europa y Mundial de Clubes. En Holanda, con el Ajax, también ganó Liga, Copa y Súper Copa, mientras que en Inglaterra ganó la Copa de la Liga con el Liverpool, rozando la Premier League. En su palmarés a nivel de clubes también figura un Torneo Clausura y un Campeonato Uruguayo con el Nacional de Montevideo. Como lo ven, “Lucho” es un ganador, siempre está celebrando un título.

Niñez y juventud no tan buena

Su familia era pobre, y a temprana edad tuvo que salir a buscar dinero para poder llevar el pan a la casa, tras el divorcio de sus padres. En la calle ganaba algo de dinero, pero también aprendió vicios, que no eran buenos para su temprana carrera futbolística.

Su novia, Sofía Balbi, con quien posteriormente se casó y tuvo hijos, y entrenador lo hicieron centrarse en su vida, en estudios y carrera, y así Luis hizo la promesa de enderezar su algo descarrilada vida, aunque los estudios terminaron abandonados por el balompié. Estas situaciones más tarde le traerían problemas de conducta. Además de esto, su novia, de clase económica más “pudiente”, se mudó para Europa, y no la vería otra vez hasta fichar con el Groningen holandés.

Mientras, en Uruguay, a los hermanos Suárez les tocaba cargar con la familia, y poco a poco todos fueron trabajando.

Si bien, “Lucho” lamenta lo que fue su niñez y adolescencia, no se arrepiente de lo que vivió. Suárez comentó a la radio española Onda Cero que “también sé que si yo no me hubiera criado así no hubiera podido salir adelante y no hubiese sabido que para tener algo mío propio tenía que ganármelo. Caminar solo con ocho o nueve años para ir a entrenar, quedarme dos o tres días en casa de un amigo sin mis hermanos ni mi familia para ir a jugar un partido, irme a Argentina en una furgoneta y hacer 25-26 horas para hacer un torneo con 12 años… eso tenía que soportarlo porque económicamente no podía pagarlo. Pero son cosas que hice desde chico y de las que no me arrepiento para nada porque hoy en día las valoro”. Suárez está claro que todo ha sucedido a su momento, y la vida lo premió con una buena vida, gracias a su notable esfuerzo por sobresalir en el fútbol.

A esta declaración le agregó que estaba muy agradecido a su primer club profesional Nacional, pues se encargaron de dotarlo de indumentaria para practicar fútbol y para su vida fuera de las canchas, sabiendo la situación por la que atravesaba la familia.

Problemas de conducta

Luis Suárez hizo muchos goles con su primer club europeo, lo que hizo que el Ajax de Ámsterdam lo fichara. En el equipo capitalino también no paró con su recital de goles, pero la parte “oscura” de su personalidad salió a flote. En 2010 mordió en el cuello a Otman Bakkal del PSV, llevándolo a ser sancionado siete partidos.

En el Liverpool inglés también sucedió lo mismo. “Lucho” mordió en el brazo a Branislav Ivanovic del Chelsea durante un partido. En esta ocasión la sanción fue de 10 partidos sin jugar, más una indemnización a Ivanovic.

Tras las agresiones se le sugirió tratamiento con psicólogos, pero éste siempre se negaba.

Su último caso de este tipo fue en plena Copa del Mundo 2014, cuando mordió al italiano Giorgio Chiellini. Suárez fue sancionado con cuatro meses de suspensión, más nueve partidos con la selección uruguaya. Todo esto sucedió en pleno traspaso a club actual, el FC Barcelona, con quien tardó en debutar debido a la pena.

“¿Pensar que la había liado? Después que lo hice yo me di cuenta en seguida. Hacemos el gol a los pocos minutos, el gol de Godín y yo no lo festejo tanto como festejaría porque yo ya estaba pensando en el después. Nos clasificamos, todos celebrando. Entro al vestuario y lo primero que hago fue hablar con mi mujer que estaba ahí con los nenes. Y me preguntó qué había hecho y obviamente yo desde el principio no quería aceptar la realidad, negándolo, llorando, todo. En el vestuario había era felicidad pero también otra cosa, todo por lo que se veía venir. Y bueno, la verdad que fue un momento muy, muy dolorido para mí, para el grupo”, confesó este año “El Pistolero” para The Players Tribune.

Suárez pensó que su traspaso al FC Barcelona se cancelaría, pero le dieron el espaldarazo, cumplió su sanción y luego regresó por todo lo alto.

La Celeste

Jugar para la Selección de tu país siempre hará exigirte al máximo, y así lo demuestra “El Pistolero”, quien ha marcado 51 goles con la camiseta celeste. Rusia 2018 será la tercera participación de Suárez en Copas del Mundo, a donde llegará con sed de revancha personal, por su forma de despedirse de Brasil 2014, expulsado por el mordisco a Chiellini.

Jugando con la Celeste, “Lucho” ya sabe lo que es ser campeón, pues con la mayor ganó la Copa América 2011. En Sudáfrica 2010 lograron el cuarto lugar en el Mundial, algo que quiere mejorar junto a sus compañeros en la edición de este año, a donde arriba mucho más maduro y siendo uno de los jugadores insignia de la Selección uruguaya. Con él toda Uruguay sueña en el Tricampeonato.

Aficionados al buen fútbol, y los goles, preparen la garganta, pues más de una vez se cantarán goles de “vampirín”, disculpen, de “El Pistolero” Luis Suárez. “Vampirín” le decían a Suárez en su época de mordedor.

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Por Joel Gorozabel

En la pasada Copa del Mundo, celebrada en Brasil, estuvimos privados de ver a uno de los mejores delanteros del mundo. Una lesión impidió que un jugador colombiano mostrara sus dotes de crack, y su voraz apetito de gol. Finalmente, Rusia 2018 parece que le dará la oportunidad de rugir a un “Tigre”, al temible delantero Radamel Falcao.

Una cosa es que Venezuela no vaya al Mundial y muchos “adopten” equipo para apoyar en la magna cita del balompié, y otra es que muchos tengamos que trabajar y disfrutemos el fútbol de otra manera, sobre todo el buen fútbol, ese donde siempre quieres que jueguen los mejores contra los mejores.

Contar los inicios de Radamel Falcao sería repetir lo leído hace cuatro años, cuando se confirmó que el delantero no jugaría en Brasil 2014 la Copa del Mundo, pues su lesión no estaba sanada a un 100%. En ese entonces empezaron las redacciones de biografías, cosa que no está mal, pero volver a contarla no vale la pena, y menos cuando el jugador llega más consagrado todavía.

Para hacer un resumen, Falcao ha jugado en equipos de renombre de Europa: Porto, Atlético de Madrid, Mónaco, Manchester United y Chelsea. Sólo en Inglaterra no ganó ningún título con sus clubes. En América jugó con Lanceros Boyacá y el renombrado River Plate, este último fue el que le dio el trampolín al viejo continente. Seguramente en algunos de estos equipos ustedes, estimados lectores, lograron ver al menos una actuación del “Tigre”.

Recordado el punto anterior, hace cuatro años extrañamos en demasía a Falcao en la Copa del Mundo, su grave lesión daba buenos pronósticos, pues fue exactamente el 22 de enero, cinco meses antes la máxima competencia de fútbol a nivel de selecciones. Colombianos y no colombianos querían que se recuperara a tiempo, y que José Pekerman lo incluyera en la lista de 23 jugadores. El hoy capitán de la Selección cafetera venía con un ritmo goleador envidiable, como para ilusionar a Pekerman y a sus pupilos de cara a la cita en Brasil.

Finalmente Falcao no fue convocado, se perdió la Copa del Mundo 2014, y su ritmo goleador –que se cortó en seco- costó retomarlo. El colombiano, como “jugadorazo” que es, luego de la no convocatoria dijo lo siguiente: “Hoy estoy en buenas condiciones físicas, pero no quería quitarle a un compañero la posibilidad de jugar, ni hacer algo en contra de mi salud”. Palabras para aplaudir.

Las dos siguientes temporadas fueron de las menos positivas para el delantero. Tal vez en ese momento le pasó por la cabeza que era mejor haberse dedicado al béisbol, ese deporte atípico en Colombia, pero para muchos el principal deporte de Venezuela, y que tanto practicó el “Tigre”, teniendo como referencia a los emblemáticos Omar Vizquel y Oswaldo Guillén… esto es solo una suposición, pero de que le gustó y era bueno en béisbol, lo era.

Encendido retorno

Fue hace dos temporadas, de regreso al Mónaco, cuando Radamel Falcao García volvió con su mejor versión, la de goleador, esa que desapareció el día que se lesionó. Con el club francés también volvió a disfrutar de lo que es ganar un campeonato. Los dos anteriores fueron su etapa gris en la Premier League de Inglaterra.

En la Selección, Radamel también iba siendo considerado poco a poco para ver acción en los partidos. Pocos goles, pero su sola presencia y liderazgo volvían a hacerse sentir en Colombia. Falcao estuvo en los últimos partidos, en los que definían la clasificación a Rusia.

Cuatro años pasaron y parece que la pesadilla quedó atrás. Radamel Falcao García está en la lista de 23 jugadores convocados por Colombia para la Copa del Mundo Rusia 2018.

El “Tigre” llega con registros de crack al Mundial, marcando 24 goles en toda la temporada con el Mónaco, y con hambre de sentir lo que la lesión le impidió cuatro años atrás. Claro está, no todo fue color de rosas, pues también fueron cuatro lesiones en cinco meses en la última temporada, aunque la mayoría musculares, pero luego de lo vivido en 2014, cualquier golpe a Falcao enciende las alarmas en el país neogranadino.

“El fútbol da revancha”, dice una cita del balompié mundial, y esta revancha le ha llegado a Falcao, quien viaja con su Selección como capitán y abanderado nacional, que no es poca cosa en el argot futbolero. Toca ponerse cómodos y disfrutar de Colombia en Rusia 2018, disfrutar de Falcao, a quienes los amantes del buen fútbol queremos ver brillar en la magna cita de este verano.

Llegó la hora de “El Tigre”…

Twitter: @JoelGorozabel

Instagram: @joelgorozabel

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