A veces me parece haber vivido muchas vidas. Tengo tantas cicatrices en el alma que hacer de ellas un museo no parece mala idea. Las imagino como arte en galería, colgando de un pequeño clavo sobre una pared blanca contando su propia historia. “Miren esta de cuando perdí la inocencia”. “Aquí les presento esta otra de cuando en plena miel se me rompió la ilusión”. Y así en silencio y contemplación recorrer la sala como quien atestigua una vida. ¿No les suena conocido este relato? ¿Quién podría, por más que lo intentara, componer un saco remendado?

Así vivimos, remendando sacos, sanando heridas y contemplando cicatrices. Así vivimos, contando historias, imaginando cuentos y escribiendo fábulas.

Mientras relato lo que mis memorias no pudieron hablar y mientras sobre el papel dibujo lo que mis ojos no se atrevieron a contar se consume la luz de mi existencia y las paredes blancas pierden su pureza. Qué es el arte sino el resultado del incansable intento y de la absurda necesidad de entender la vida misma. Qué es el artista sino el intérprete de sueños. Y qué es el poeta sino el amante perverso de las letras.

No me digas que comprendes lo que has visto. Un espectador es sólo eso; un corrompido juicio, esclavo de pre-concepciones. El espectador clama por tener la libertad de un ave mientras construye su jaula y recoge plumas del pavimento para tejer atrapasueños que coloca sobre su cabecera. El espectador no quiere alas, quiere plumas.

Sólo se vive una vez si tu talento es observar, pero mis cicatrices dicen que mi alma es inmortal.

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Si dijera que TE AMO sabrías que te miento.

Es por eso que prefiero hacerlo con el roce de mis labios sobre tu piel desnuda. Al tacto de mis dedos por el borde de tus brazos, recorriendo tu camino, tan lento, disfrutando la respuesta de tu poros a mi aliento. Respirando el aroma que despide el calor de tu cuerpo.

Eres tan perfecto.

Quisiera decirlo. Pero un TE AMO se expresa mejor al ritmo de mi respiración agitada. Se dice mejor con caricias inquietas que se mueven bajo el disfraz de un amor que se viste de pasión.

Ya no puedo más que rendirme al encanto de tus ojos de mar. Y mis manos nuevamente se apresuran al calor de tu pecho, seguidos por mis labios que te besan sin reparos, ni prejuicios. Ellos no conocen los límites que se imponen al amor. Y mis manos no saben más que de caprichos y deseos. Al término del sendero que dibujan las líneas de tu fuerza, me reciben los guardianes de las puertas del infierno.

Nada es rival para la mujer que has despertado con el sonar de tu llamado.

Con premura y cierto desespero, voy venciendo los guardianes, que abrazados a tus caderas, impedían mi camino. Ahora no son ellos los que se ciñen a tu cuerpo, sino mis brazos los que te rodean. El paso acelerado de la sangre por tus venas me envuelve, encendiendo la pasión que reservaba para ti.

Para ti, quien desenvuelto en la seguridad que te brindan mis brazos, me tomas por la cintura y me acercas a tu corazón, a tu pecho, a tu infierno, a tu encanto.

Es mi piel la que no puede renunciar a la tuya.

Me encuentro enteramente perdida entre tus besos. Y tus manos, esas que numerosas veces contemplé con añoranza, viajan desde mi cintura, por mi espalda hacia mis pechos que se resguardan en tus palmas.

“Tienen el tamaño perfecto”

Murmuraste a mi oído, pues parecen haber sido hechos para permanecer ahí. Con tus labios, con el borde de tu lengua te inclinas hacia ellos para sellar el pacto eterno de pertenencia. Con un beso, con un roce. Ellos, te responden sin tapujos ni prudencia pues saben que son tuyos para siempre.

Mientras mis manos recorren suavemente y con ardiente desespero, tu espalda. Fuerte, firme y tan inquebrantable. Inquebrantable voluntad de hacerte mío. Voluntad de que me pertenecieras.

Entre roces y sonidos escribimos nuestra historia sobre mi piel, sobre la tuya.

Habitas dentro mío, pero hoy me visitaste.

Me invitaste a conocer cada espacio de tu infierno que quemaba dentro mío como fuego eterno, como llama que penetra hasta los huesos. Que me envuelve, me acaricia y me consume.

Con tu espalda al ras del suelo y mis manos sobre el cielo, te voy contando las estrellas que he visto en cada poro, en cada gota de sudor sobre tu pecho. Lentamente y en silencio me acerco hacia tu boca. Besando ese universo de mentiras que me ha hecho hoy viajar hasta tu infierno.

Este infierno que en tus labios se interpreta como cielo.

Miénteme otra vez porque te creo.

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Perdí la cuenta de las veces que en callada soledad
me oí decir tu nombre.
Dejé de contar los días y empecé a borrar los años.
No sé si te olvidé o me olvidaste.
No sé si yo te amé y me adoraste.
En este cuento no hay princesa.
Sólo relatos sombríos de un corazón delator.
No hay principios de llanto, ni finales felices.
Aquí nadie ha comido perdices.

No creas que por decir “te pienso”
significa que te extraño.
O que los domingos por la tarde
volveré a besar tus ojos cansados.
Tus ojos tranquilos, como sin alma,
como en sueños de una vida compartida.
Que no volveré a mirarlos en mi cama
o en la sala, que no estaré al final del pasillo,
ni mucho menos al final de tu jornada.

No creas que por decir “nos vemos”
significa que te espero.
Porque de camaradas no nos quedan ni las radas.
Pues después de tantas lunas de compartir miradas,
después de tantas ganas de que no te alejaras.
Después de entregarte tantos años y tanta vida,
no imaginaba que a mitad de la aventura te perdía.

No sé si fue mi error o mi impaciencia
la de escribir este capítulo durante tu siesta.
Pero ya no hay letras que describan lo que fuiste
y no hay más nadie que me diga que te fuiste.

No creas que por escribir -te- inmortalizo.
Pues lo eterno de tu historia es un infierno.
Anda narra otra fábula de tu compendio,
enumera con su encanto tu siguiente microcuento.

Que yo empleo nuestro relato sombrío
para equilibrar la mesa
donde escribo mi siguiente libro.

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